Informal Grid, 2023
Ink on Paper 
20 x 25 cm

Midline, 2022
Pigment liner on Paper 
21 x 21 cm

Das konkrete Summen

Aufmerksamkeit ist eine Form der Hoffnung

Von Marcus Hammerschmitt

Eines hat mich immer rätseln lassen: Was ist das Konkrete an der konkreten Kunst? Was ist da zusammengewachsen, im Wortsinn? Was hat sich verdichtet, verhärtet, was ist geronnen (»concretus«)? Für das, was landläufig unter der Marke versammelt wird, wäre mir der Begriff »Autonome Kunst« lieber: Gestaltung, die nicht dient, sondern ist. Die nicht von etwas abstrahiert, keine Inspiration durch das Reale braucht, die darauf beharrt, von Nützlichkeit und Anschaulichkeit in Ruhe gelassen zu werden. Kunst (welche Provokation!), die nicht aus der Sinnlichkeit lebt, sondern aus dem Gedanken.

Markus Schäfer sagt: »Zeichnen heißt: mit dem Stift denken«. Er ist ein autonomer, ein konkreter Künstler. Und dennoch wäre seine Kunst nur ein Schatten ihrer selbst, wenn er nur das wäre. Denn in seinen genauen, diszipliniert geplanten und ausgeführten Kunstwerken Rigidität, oder gar den Beweis für einen rigiden Charakter zu erkennen, wäre grundfalsch. Markus Schäfer erwartet von sich einen guten Plan und eine disziplinierte Ausführung. Aber er erlaubt sich die ungeplante Abweichung, wenn sie nötig ist. Man könnte meinen, einer wie er würde sehr viel von Reinheit halten, aber auch das wäre nur ein Bruchteil der Wahrheit und damit ganz falsch. Nehmen wir zum  Beispiel ›Informal Grid‹. Er kann das Verlaufen der Tusche an manchen Stellen des Grids nicht genau geplant haben, weil das ein physikalischer Prozess ist, der seiner Kontrolle nur zum Teil unterliegt. Er hat es gewagt, dass die Tusche verlaufen kann. Er hat es ihr freigestellt, auf die Gefahr hin, dass sie das Werk beschädigt. Sie war so höflich, das nicht zu tun.

Man könnte jetzt hier von Zen und Kalligraphie daherreden. Ich nehme Markus Schäfer nicht als Kunstmönch wahr.

Er erlaubt dem Betrachter mehr als sich selbst. Wenn jemand bei seinen Liniengeflechten an Textilien denkt, dann darf er das. Wenn jemand musikalische Notationen erkennt, dann ist das gültig. Dieser Prozess ist ebensowenig beliebig wie das Phänomen der Resonanz in der Akustik. Natürlich kann man sich auch etwas mit Gewalt einbilden; das geht schließlich bei jedem Kunstwerk.

Weil er kein Kunstmönch ist, darf seine Kunst sogar dekorativ sein. Ein Werk muss erst einmal gelingen, bevor es irgend etwas schmücken kann, sagt er. 

Wenn ich die Zeichnung ›Midline‹ sehe, von der ein Druck bei mir hängt, dann höre ich ein elektrisches Summen, lauter oder leiser, je nachdem, was der Tag will. Ich kann nicht anders, ich höre einen Elektromagneten. Schon die milde Form der Synästhesie, die bei mir ausgelöst wird, schätze ich sehr. Aber in den Feldern, die von diesem Magneten ausgehen, ist so viel gefangen, von den fein linierten Scheiteln Domenico Gnolis bis zum Physikunterricht, dem ich einmal ausgesetzt war. All das evoziert die Zeichnung, ohne dass der Zeichner es gewollt haben kann. Ein Aufruf, dem ich gerne folge.

Aber ›Midline‹ provoziert jedes Mal eine weitere Reaktion, wenn ich es mir anschaue.  Ein Ja, ein Kopfnicken, eine Zustimmung. Die Zustimmung besteht aus zwei Teilen. Einem, der sich eher kindlich anfühlt, der sagen will: Oh, wie ist das schön. In die Hände klatschen, die Arme ausstrecken: Au ja. Und dann gibt es dieses andere, vielleicht eher erwachsene Empfinden einer fundamentalen Richtigkeit. »Das ist gut. So soll es sein.« Das Wunderbare daran: Es gibt kaum eine Arbeit von Markus, bei der diese Reaktion nicht auftritt. So lange ich sie kenne, hat seine Kunst bei mir die Aufmerksamkeit erzeugt, die sein Satz von der Aufmerksamkeit als Form der Hoffnung zu meinen scheint.

Denn was wird in der Kunst von Markus Schäfer konkret, was hat sich miteinander verbunden? Disziplin und Freiheit. Dafür bewundere ich sie, deswegen kann ich mich mit ihr verbinden.  

Deswegen kann sie mir eine Freude sein.

Marcus Hammerschmitt ist Schriftsteller, Journalist und Fotograf